یکی از بهترین نمودهای سادومازوخیسمی که من در محیط‌های آکادمیک پیدا کرده ام، فضای ذهنی جاری در بین گروهی از دانشجویان است که تحت نام «خرخون» صورت بندی می‌شوند. یکی از مهم‌ترین نقاطی که در تحلیل رفتاری آنها می‌توان بر آن انگشت گذاشت، فرایند کنش جزوه‌نویسی توسط آنهاست. آنها تنها موجوداتی هستند که سر بیخودترین و مزخرف‌ترین کلاس‌ها هم جزوه می‌نویسند. بی‌شک این کار، یک عمل مازوخیستی تمام عیار است. عملی آزاردهنده، پوچ و همراه با لذتی آمیخته به تنفر. وجه سادیستی این سادومازوخیسم، در آخر ترم بروز می‌کند. هنگامی که دیگران می‌خواهند از این بیماران روانی جزوه بگیرند. آنها با تکیه بر متاع گرانبهای خود، مانند پرنده‌ای که از جوجه‌های خود مواظبت می‌کند، برای حفظ جزوه‌های خود می‌کوشند. آنها بعد از پایان آخرین جلسه‌ی کلاس، به بقیه لبخند می‌زنند و با بر زبان آوردن یک «متأسفم» نشان می‌دهند که هیچ جور راضی نخواهند شد تا جزوه‌ی خودشان را به دیگران قرض بدهند. سپس با آرامش و طمأنینه، وسایل و «جزوات» خود را جمع می‌کنند و از کلاس بیرون می‌روند. این در حالی‌است که آنها از حس تنفری که در دیگران نسبت به آنها ایجاد شده است، لذتی بی‌پایان می‌برند. البته باید تصریح کرد که نباید پنداشت این افراد می‌توانند در رأس نظامی فاشیستی قرار بگیرند. خیر. دیکتاتورها همیشه از جذابیت‌هایی بی مثال برخوردارند، اما حضور این افراد، قوام بخش یک نظام فاشیتسی است. آنها طبق این کنش دو طرفه‌ی لذت بردن از تحقیر شدن توسط رئیس خود و تحقیر کردن زیر دستان خود، بهترین اطرافیان یک دیکتاتور را تشکیل می‌دهند و نظام فاشیستی بر شانه‌های آنها برپا می‌شود.  

نطنز شهر حیرت انگیزیست. شهری در حاشیه کویر که در دره ای بین دو رشته کوه قرار گرفته و آبادی های آن از سمت شرق میان کوه ها ادامه می یابند. بسیار سرسبز است و وقتی در بعد از ظهر یک روز بهاری در کوچه های قدیمی اش قدم بزنی بی شک عاشق و دلداده اش خواهی شد.

از میان همین کوچه ها و در حاشیه ی باغ ها و بافت قدیمی شهر، همان جا که صدای ماشین ها نمی آید و بوی نان تازه همه جا را پر کرده است به مسجد جامع و خانقاه شیخ عبدالصمد می رسیم. مسجد در قرن ششم هجری ساخته شده است و الگوی پلانش چهار ایوانی است. نمای نامتقارن و زیبایی رو به میدان گونه ی کوچک روبرویش دارد. تماما به رنگ خاک است و روی تک مناره ی منحصر بفرد، نمای اصلی، ، سردر ورودی خانقاه و گنبد رُک اش، کاشی های آبی رنگ دارد. آنگاه در قسمت درآیگاه مسجد، حاشیه ای گُلی رنگ، چنان ساختار شکنانه و بدیع طراحی شده است که آدم را به تحسین وا می دارد. روبروی بنا نیز، درخت چناری بسیار کهن با ده-دوازده تنه ی پاجوش ستبر، سر به آسمان گذاشته است و ترکیب رنگی موجود را کامل می کند.

 داخل مسجد خبری از کاشی نیست. روحی ساده، معنوی و اثیری دارد. مجموعه، در ترکیب با فضای اطراف، بهشت کوچک اعجاب آوری را به وجود آورده است. همه ی عناصر بجا، به اندازه و نغز طراحی شده اند.

تحت تاثیر قرار گرفته ام. اما این همه ی داستان نیست و صد متر آن طرف تر چیزی است که قرار است ما را بیشتر غافل گیر کند. بدنبال استاد، دکتر معماریان، از کوچه ای در کنار مسجد به سمت شمال حرکت می کنیم، بعد از عبور از دری چوبی که برای عموم باز نمی شود، و از میان آوارها و خانه های ویرانه، در میان یک باغ به بقایای یک "چهارطاقی" می رسیم که آرام و بی سر و صدا در میان درخت های توت و انجیر، انگار سال هاست به خواب فرو رفته است.

چهارطاقی ها الگوی کلی نوعی از آتشکده های دوره ی ساسانی هستند. تعدادی از آن ها در گوشه و کنار ایران باقی مانده اند، مشهورترین، و شاید سالم ترین آنها آتشکده ی نیاسر است.

چهارطاقی، همان طور که از اسمش پیداست از چهار طاق با الگوی پلان مربع شکل درست می شده که از اطراف باز بوده است و یک گنبد روی آسمانه ی (سقف) آن را می پوشانده. چهارطاقی ها اندازه ی خیلی متفاوتی دارند اما کاربرد آن ها یکسان بوده است؛ در زیر گنبد و وسط چهارطاقی سه پایه ی آتش برای تقدیس گذاشته می شده و موبدان در اطراف آن مراسم را انجام می داده اند. مردم عادی به چهارطاقی وارد نمی شده اند بلکه در اطراف آن  ایستاده و مراسم را تماشا می کرده اند. آتش را تنها در زمان مراسم تقدیس به چهارطاقی می آورده اند. (برداشت از "معماری ایرانی، غلامحسین معماریان")

چهارطاقی سنگی نطنز بدون آسمانه اش هفت-هشت متر ارتفاع دارد و این ظاهری خشن و مغرور به آن داده است. هزار و پانصد سال است که این بنا اینجا ایستاده؛ چه روزهای با شکوهی داشته، چندین قرن کانون توجه بوده است و آنگاه ورود اسلام. و اهالی نطنز که کم کم آن را فراموش کرده اند و زمانی بی توجه به آن، و در صد متری اش مسجدی بنا کرده اند. (برخلاف بسیاری از مساجد که با تغییر چهارطاقی ها یا بر شالوده ی آن ها ساخته شده اند) و چنین است که باید صفات غریبانه و مرموز را هم به "خشن و مغرور" اضافه کرد.

رابطه ی میان مسجد و چهارطاقی، احساس خویشاوندیِ دور و دراز اما متفاوتی که نسبت به هردویشان دارم و حرف هایی که هر یک در پس ظاهر ساکن و ساکتشان برای گفتن دارند و با نجواهایی آرام در گوش من، که ایرانی ام، و مسلمان شده ام و بعد از هزاران سال، حالا، توی شهر به اصطلاح مدرن، که با در و دیوارش بیگانه ام و نسبت به آن احساس انزجار دارم، محبوسم، با من، سخن می گویند...و باز تاریخ، معماری، ایران، اسلام و ابهاماتی بیشمار در مورد رابطه ی میان این ها. ابهاماتی که تا مرتفع نشوند، آینده، ادامه ی همین نکبت بلاتکلیفی خواهد بود که الان گریبانمان را گرفته است.

آتشکده، خانقاه و مسجد جامع نطنز، انگار که حرف های زیادی برای گفتن دارند. این ها، مثل خیلی بناهایی که نه می شناسیمشان و نه سعی می کنیم برای آیندگانِ شاید، دانا ترمان، حفظشان کنیم، قسمت هایی از فرهنگ ما هستند. فرهنگ مان را آن جا جا گذاشته ایم و با سرعت، از کنارش رد شده ایم.

توی راه و در ادامه ی "سفر برای یافتن پاسخ یک سوال"، به این چیزها فکر می کردم...

-- زمین اینجا جز اشک بارانی به خود ندیده است. آرام است و آرامش را بر هم می زند. اینجا انتهای دنیا  و ابتدای ابدیت است. اینجا در ورود به آسمان است....

باید زمانی از اصفهان راه بیفتی، که هنگام غروب از میان گندم زارهای سرسبز و گسترده ی حاشیه ی زاینده رود در حال عبور باشی. حدود صد کیلومتر که به سمت شرق بروی هوا کاملن تاریک شده است و از جاده ای فرعی وارد روستای ورزنه می شوی. روستا آرام و سوت و کور است. دانشجوها در هم می شکنندش و مدتی طول می کشد تا کویر سکوت عمیقش را بر تازه وارد های پر سر و صدا تحمیل کند.

وسط روستا یک مسجد خیلی قدیمی هست، از آن هایی که بر بقایای آتشکده بنا شده اند. الگوی پلانش شبستانی است. تک مناره ی ساده و زیبایی دارد که تا به حال نظیرش را ندیده ای. مسجد به رنگ خاک است، دارد فرو می ریزد و سردر ورودی اش را دارند مرمت می کنند.

نماز را در حیاط مرکزی کوچک مسجد می خوانی. هوا خیلی خنک است و آدم دلش می خواهد دقایقی را گوشه ی حیاط فرش شده اش بنشیند. حسی شبیه سحر های حرم امام رضا به آدم دست می دهد. مردم روستا به زبانی نزدیک به پهلوی صحبت می کنند. قبلن نماز مغرب و عشا را خوانده اند و مسجد را ترک کرده اند.

از ورزنه، تازه راه شروع می شود. از جاده ای خاکی  باید چند کیلومتری پیش بروی تا به جایی برسی که دیگر ماشین نمی تواند پیش برود. از اتوبوس پیاده می شوی و راهنما، که از اهالی روستاست، از راننده می خواهد که چراغ های ماشین را خاموش کند. همگی چند ده متری از اتوبوس دور می شوند. تاریکی مطلق است، آسمان صاف بیداد می کند. همه بدنبال راهنما حرکت می کنند و در تاریکی پیش می روند. هیچ کس را، اگر صحبت نکند نمی توان شناخت. همه مشتی سایه شده اند. صورت ها معلوم نیست. استاد نزدیک می شود و می پرسد، رفعتی تویی؟

چند کلمه ای با هم صحبت می کنید.

کم کم شیب زمین بیشتر می شود. راهنما ناگهان می ایستد و می گوید کفش ها را در آورید و یک گوشه کنار هم بگذارید. منطقه را کاملن می شناسد و مطمئن است می تواند بعدن جای کفش ها را پیدا کند. از این به بعد را نمی توان با کفش راه رفت. زمین اینجا پاک تر این حرف هاست. حتا کفش ها را در دست هم نمی توان گرفت. به دست ها برای کار دیگری نیاز خواهد بود. پای برهنه را روی زمین می گذاری، سخت است. اما چند قدمی که جلو می روی کاملن تغییر می کند...هیچ چیز نمی توان دید اما می شود حدس زد که داری از رمل ماسه ای بزرگی بالا می روی. اصلش چیزی هم نیست که بخواهی ببینی، نه سنگی، نه خاری و نه حتا ریگ کوچکی. فقط ماسه. و آنچنان نرم که دانه هایش را نمی توان بین انگشتان احساس کرد. ماسه ها سرد هستند، اما لایه های زیرشان گرم تر است.

بالا می روی، بیشتر و بیشتر. کم کم بالا رفتن دشوار می شود، همه به نفس نفس افتاده اند. درست وقتی که به نهایت خستگی می رسی، احساس می کنی که اگر یک قدم دیگر برداری به  دره ای عمیق سقوط خواهی کرد. اینجا بالای رمل ماسه ایست. روبرو یت، اگر خیلی دقیق شوی دشت وسیعی از رمل های کوچک و بزرگ می بینی که انگار  تا بینهایت ادامه دارند. و بالای سرت...

استاد از یکی از بچه ها می خواهد که موسیقی ای پخش کند. خوش سلیقه است؛ آهنگ کم آوازی از شجریان. همه در سکوت غرق شده اند. الله اکبر! حتا دخترها هم ساکت شده اند. کاش می شد همیشه اینجا ماند. چه چیزی اینجاست که اینقدر دلنشین است؟ این آسمان چه دارد می گوید؟ چرا  بچه ها گریه می کنند؟...

فقط تو مانده ای و آسمان...

فقط آسمان مانده است.

 و بدتر اینکه "او" در جواب همین ها نیز با "سخت نگیر"ی  آب بر آتش درونت می ریزد که باز شتابان به همان تنهایی ات پناه آوری و معترف که عجب گوش شنوایی دارند جرزهای همین چار دیواری در شنیدن سکوت بلیغ ات.

***

دزفول! ای شهر دز! شهری که میراث هزاران ساله ی "فرهنگ" این مرز و بوم در عمق  "شوادان" خانه های به غایت پرداخته ات دارد خاک می خورد!...شهر آجر! ای شهری که چون آثار مدرن، غنای کاخ ها و مساجد را به خانه های "مردم" آورده ای! شهر خانه های باشکوه!  ای شهری که معماری رمزآلود، حیرت آور، پسامدرن گونه، "شوخ" و طعن آلوده ات چون لوح مکتوبی از اندیشه ی مترقی و پیشرو ساکنان پیشین تو برای ما پیام آورده است!

...اکنون در "شهر دیوارهای بلند و اندیشه های کوتاه" به یاد تو در شگفتیم... و به خاطر ناشناخته ماندنت افسوس می خوریم.

دستاورد سه سفر دشوار به دزفول، در دو ماه آغازین ترم جاری، حیرتی است که هرگز از خاطرم محو نخواهد شد.

***

وقتی در یکی از دورترین اتاق های زیرزمینِ ساختمانِ غول آسا و پیچ در پیچِ دانشکده ی لعنتی مان نزد پیرمرد رفتم تا تصویر اکتشافات دزفول را برایش ببرم، و بعد از اینکه یادآوری کند آن اتاق کوچک شلوغ پلوغ و پر از آت و آشغال که روی کامپیوترش یک وجب خاک نشسته بود، در اصل مال او نیست و مال دکتر فلانی ست که سال هاست خارج است، و قبل از اینکه بگوید "بی خود نیست فلان آرشیتکت معروف غربی گفته است؛ سبکم را از دزفول الهام گرفته ام" ،

با دستپاچگی دستش را توی جیبش برد و به عنوان قدردانی به من یک شکلات داد.

یادم افتاد به استاد راستی و کلی دلتنگ شدم.

یکی از شعرهای فریدون مشیری، که برای من بسیار عزیز است:

زرد و نیلی و بنفش

سبز و آبی و کبود.

با بنفشه ها نشسته ام،

سال‌های سال،

صبح‌های زود.

***

در کنار چشمه‌ی سحر

سر نهاده روی شانه‌های یکدگر،

گیسوان خیس شان به دست باد،

چهره‌ها نهفته در پناه سایه‌های شرم،

رنگ‌ها شکفته در زلال عطر‌های گرم،

می تراود از سکوت دلپذیرشان،

بهترین ترانه،

              بهترین سرود.

***

مخمل نگاه این بنفشه ها،

می برد مرا سبک تر از نسیم،

از بنفشه زار باغچه،

تا بنفشه زار چشم تو – که رسته در کنار هم-

زرد و نیلی و بنفش

سبز و آبی و کبود.

با همان سکوت شرمگین،

با همان ترانه ها و عطرها،

بهترین هرچه بود و هست،

بهترین هرچه هست و بود.

***

در بنفشه زار چشم تو،

من ز بهترین بهشت‌ها گذشته ام،

من به بهترین بهارها  رسیده‌ام.

ای غم تو همزبان بهترین دقایق حیات من

لحظه‌های هستی من از تو پر شده‌ست

آه.

***

در تمام روز،

در تمام شب،

در تمام هفته،

در تمام ماه،

در فضای خانه، کوچه، راه

در هوا، زمین، درخت، سبزه، آب،

در خطوط در هم کتاب،

***

در دیار نیلگون خواب.

ای جدایی تو بهترین بهانه‌ی گریستن!

بی تو من به اوج حسرتی نگفتنی رسیده ام.

***

ای نوازش تو بهترین امید زیستن!

در کنار تو

من ز اوج لذتی نگفتنی گذشته‌ام.

***

در بنفشه زار چشم تو

برگ‌های زرد و نیلی و بنفش،

عطرهای سبز و آبی و کبود،

نغمه‌های ناشنیده ساز می کنند،

بهتر از تمام نغمه ها و سازها.

***

روی مخمل لطیف گونه‌هات،

غنچه‌های رنگ رنگ ناز،

برگ‌های تازه تازه باز می کنند،

بهتر از تمام رنگ‌ها و رازها.

***

خوب خوب نازنین من!

نام تو مرا همیشه مست می کند

بهتر از شراب

بهتر از تمام شعرهای ناب.

نام تو، اگرچه بهترین سرود زندگی است

من ترا به خلوت خدایی خیال خود:

"بهترین بهترین من" خطاب می کنم،

بهترین بهترین من!

و اگر جرئت کنی و ادامه دهی.... چه آسوده از میان من خواهی گذشت... مدتهاست که چیزی از من باقی نگذاشته ای. تمامم کرده ای... توده ای غبار... پوش... هیچ...

.

.

چشم هایم می سایم،

به سان کله های قند،

                                    بر توری.

و عروسی که شاید...

***

شام می دهند،

            بر گرد ِکوری،

                        میانه ی تابوت.

نقب می زنند،

            به عمق گوری.

***

هلهله های مسکوت.

گل هایی که تمام نمی شوند،

                                    چون اشک های شوری،

                                                                        از برچیدن.

***

ضربه های گورکن به ریشه های توت.

                                    چو کابل های قطوری،

                                                            به انتها: ملکوت.

***

زمان: هزار و سیصد و قحط گلاب، فرمودند:

                                    "برای بار هزارم است می پرسم..."

هزار نطفه امیدی که زود می میرند،

                                    ثقیل کنتوری.

صدای سوت قطاری,

هزار واگن خالی به سوی ماه عسل.

هزار منع موازی میان دو ریل.

***

و خیل عظیم بشر گرد جسم مقبوری.

هزار...

            نه!

                        "یکی" کم تر از هزار نفر.

و پلک های حزینی که باز،

                                    باز ماندند.

ز اوج حضیضی برای دیدن آن "یکی" ...

                                                نوری...

                                                            حوری...

***

آی حوری!

کدام گوری بوده ای،

تمامی این چند هزار هزار هزار ثانیه را؟

***

رها کنم این وهم های آنیه را،

کجای قصه ی پیش از وفات مستوری؟

سگی هستم زبان بسته ، خمیده              كه چـوپان­ش زبان­ش را بریده،

سگی كـــو عو كند، لـــكن نفهمند               كه گرگی در لباس میش دیده.

سعید حاجی زاده.

 مرداد 1388.

مدتی پیش توی ایستگاه BRT بودم. توی صف ایستاده بودم و صف كم كم جلو می رفت و ملت سوار می شدند. درست وقتی نوبت به من رسید اتوبوس پر شد و من ایستادم برای اتوبوس بعدی. در اتوبوس بسته شد و من دستی را دیدم كه آرام رفت توی جیب كت یكی دیگر. اول برای چند لحظه متعجبانه نگاه كردم و اما تا خواستم حركتی كنم اتوبوس حركت كرد. من می دانستم كه تا ایستگاه بعدی جیب این آقا توی شلوغی BRT زده خواهد شد و اما هیچ راهی نداشتم كه به او بگویم. اتفاق جالب تر این بود كه باور م هم نمی شد كه منی كه می دانم كسی دست ش را كرده توی جیب دیگری هیچ كاری ازم بر نمی آید. از وجود این اطلاعات به درد نخور توی سرم تعجب كرده بودم.

حكایت امروز ماست. امروز كه خیلی چیزها را می دانم و حتا باور كردن این كه خیلی ها حرف م را نمی فهمند برای م سخت است. امروز كه از هجوم این اطلاعات به درد نخور گیر كرده ام. چت زده ام. كپ كرده ام. خرد شده ام. انگار لال و افلیجی كه شاهد جنایتی عظیم بوده و اما این اطلاعات ش تنها درون خودش می چرخند و راهی برای بیرون ریختن شان نیست. به قول دوستی، انگار همیشه چشم در چشم قاتلی راه رفتن.

این روزها عجیب هوای "پدر مادر ما متهمیم" را استشمام می كنم. منتها نسخه ی سیاسی-مذهبی اش را.

چند تایی جمع شدیم و با شعار انرژی هسته ای حق مسلم ماست و اینها، بنا را گذاشتیم بر شوخی و خنده. کانسپتش مال ملا بود. سوم نظری بودیم و ارشد دبیرستان؛ بقیه ی بچه های  دبیرستان هم جمع شدند. حلقه ی بزرگی درست شد، دور تا دور  پژوهشگاه را گرفته بودیم. شوخی بود دیگر. مسخره بازی. آخرش " ای شاه خائن" هم خواندیم.

چند وقت پیش  بچه ها، جلوی سردر جمع شدند، تریبون منطقه آزاد را قل دادند بیرون. خودشان را هم. نه "برخی عناصر" بودند و نه "معلوم الحال". بچه های خودمان بودند. شعار "نصر من الله" هم خواندند. شوخی هم نبود.

یکی سیگار می کشد، یکی انتخابات را تحریم می کند، دیگری تیشرت چه گوارا می پوشد...بچه ها بزرگ می شوند، ‌و می خواهند به طرق مختلف، خودشان را متفاوت از دیگران نشان دهند. بچه ها تند تند بزرگ می شوند. همه شان هم، متاسفانه، مثل هم هستند.

ما هنوز کاملن بچه ایم، بحمدالله علاقه ای هم به بزرگ شدن و روشنفکر شدن نداریم. بچه هم که زدن ندارد.

پ.ن: وطن(×4)، تو سبزِ جاودان بمان...

(قسمتی است از آلبوم  "خورشید آرزو"ی همایون شجریان که اول بار علیرضای طاهری توصیه کرد.)

قبل از هر چیز باید بگویم که برای دم عید امسال عمیقن چشم به راه نوشته امیر بودم که شاید بیخیال این سکوت ممتدش شود و چیزی بنویسد.اما ننوشت. حتا هشت تا کامنت شعر سعید هم با نو شدن سال، نه تا نشد. و خب این غمگینم کرد. این است که آخر شبی نشسته ام چیزی بنویسم. و دیده ای بعضی وقت ها که یه کسی را بعد از عمری می بینی یا یه دوستی، رفیقی چیزی بهت می گوید، درد دلی می کند یا حالتی دارد که احساس می کنی که خب باید یک چیزی بگویی، یک کاری بکنی ولی هیچ چیز به ذهنت نمی رسد؟ همه کلمات از سرت بیرون می دود. الآن اینطوری شده ام. از یک جهت خوشم نمی آید نوستالژی بازی در بیاورم و از گذشته های دیرنو بگویم و اینا. نه. خوش ندارم. از جهت دیگر دارم فکر می کنم که شاید بهتر بود این دو تا پست آخر وبلاگ خودم را اینجا می نوشتم. از یک جهت هم می بینم که نه. خوب نبود. اگر می توانستم شعر بگویم، شعرم را اینجا آپ می کردم. ولی نمی توانم. بیخیال. بیخیال پسر. ولش کن. بذار اینطوری شروع کنم. در نظر می گیریم که الآن با سعید و امیر و علیرضا و حتا حامد شاکر نشسته ایم یه جایی. مثلن توی یک رستوران. نه از رستوران خوشم نمی آید. مثلن مممم.... توی پارک. آره بد نیست. بعد خب من قراره چی بگم؟ فکر کنم اینجوری شروع کنم:

خطاب به جمع: امروز یه کتاب جدید شروع کردم. فوق العاده است. محشر. اینهم برای خودش جالب شده که نوروز ها کتاب های خیلی معرکه ای دم دستم می رسد.  اسمش هست :تجربه مدرنیته، مارشال برمن. مراد فرهادپور هم ترجمش کرده... خوندین؟(اینجا نگاهم روی شاکر دقیق تر میشه...) فرض می گیرم که خوانده. از اینجا نگاهم به بقیه معطوف می شه: ترکونده این مارشال برمن. کتاب داره به بررسی مدرنیته از خلال چند تا متن ادبی، فلسفی می پردازه. نثرش هم شاهکاره. شاهکار. مراد فرهاد پور هم خیلی خوب درش آورده. (در همه این مدت دستهای من با تمام قدرت بالا پایین می شود و هیکلم کج و راست می شود.) از فاوست گوته شروع می کنه و بعد مانیفست حزب کمونیست مارکس و بعد بودلر و ادامه می ده. البته من فعلن فقط بخش فاوستش را خوانده ام. قصه اش را می دانی؟ این فاوست یا دکتر فاستوس، یکی از اسطوره های مدرن جهان غربه. خیلی از شاعرا و نویسنده هاشون قصه اش رو نوشتن. مثل این لیلی  مجنون خودمون که هر شاعری رسیده یه منظومه براشون گفته. خیلی ها فاوست را روح مدرنیته می دونن. و تمدن جدید غرب را تمدن فاوستی. فاوست یه دکتره. مثل باباش. توی اواخر قرون وسطی مثلن. که یهو بیخیال دکتری میشه و در عزلت شروع می کنه به خواندن. خواندن همه چیز. فلسفه، الاهیات، علم، پزشکی و... تا جایی که عوض میشه. استحاله میشه. اما از این علم لذت نمی بره. بدردش نمی خوده. و این تا جایی پیش می ره که یه شب تصمیم می گیره خودش رو بکشه. ولی ناگهان صدای کوبیدن ناقوس ها را می شنوه و می فهمه که روز عید پاک فرا رسیده. این او را یاد بچگیش می ندازه. و به دنیا بر می گرده. بعد شیطان سراغش می آید و با هم قرار داد می بندند. تا در ازای روح او، بهش قدرت بده. و به زندگی برگردوندش. یه تولد دوباره. شیطان (که اینجا اسمش مفیستوفلس ه)به او پول میده. جوانش می کنه و بهش شهوت میده. بعد عاشق میشه و بعد از آنکه یه دخترک شهرستانی رو حامله می کنه، ولش می کنه. دخترک بدنام میشه و بعد که حاملگیش مشخص میشه، بی آبرو میشه و بعد بچه اش می میره و خودش را هم در سیاهچال میندازن. بعد فاوست میره پیشش و بهش میگه که کمکش می کنه تا فرار کنه. فقط لازمه اراده کنه. اما دخترک(اسمش گرچن ه) قبول نمی کنه و می مونه و همانجا می میره.

اینجا من از این نحوه بیان قصه خودم خجالت میکشم. چون دارم گند میزنم به یکی از شاهکارهای ادبیات جهان. بنابراین برای غافلگیر کردن جمع، کتاب را که همراه خودم آورده ام پارک، از کیفم بیرون می آورم و با خواندن یک پاراگراف از کتاب، پست را تمام می کنم:

«با این حال بی انصافی در حق فاوست است اگر میل عمیق گرچن به نابودی را ندیده بگیریم. شیوه مردن او آمیخته به نوعی خودسری و تعمد هولناک است: او خود مسبب مرگ خویش است. تعمد وجنبه فعال و خودخواسته مرگ گرچن، اثبات می کند که او چیزی بیش از قربانی بیچاره معشوق یا جامعه خویش است: او نیز به نوبه خود قهرمان و بازیگری تراژیک است...» پاراگراف هنوز تمام نشده ولی من دیگر حوصله نوشتن ندارم. بنابراین به صورت خیلی خیلی جدی توصیه می کنم که این کتاب را بخونید و اینا و تمام می کنم به مصرعی از شعر سعید که:

برادران کارامازوف، گره از زلف یار باز کنید...

تغییر،

داغ زده است ی ش بر پیشانی ام.

حراجی ست مرا که می لرزاندم ستون به ستون.

دیگر نمانده ام.

            آی کنون این من م،

                                    بی ستون.

تقدیر،

            یا تو.

نیشخند ت ش می زنم.

نمانده ست مرا جز هیچی از هیچ.

آی شاهد.

            راستی ز هیچ چه تغییر باید است؟

.

قطره قطره بوی خون آید ز دور

غزه غزه خون شده صحرای طور

بمب ها از آسمان انداختند

کودک از پیر و جوان نشناختند

ای بزرگان عرب ای کوفیان

رد شدید این بار هم در امتحان

کارهاتان گشته یکسر ضد دین

لعنت الله علیکم اجمعین

ای که دعوای حقوق این بشر

گشته ورد محفلت شام و سحر

ای همه امنیت شورایتان

بسته بر پوتین اسرائیلتان

چون که وقت کارتان آمد پدید

چشمتان جز قدرت و دنیا ندید

ساقی امشب باده از بالا بریز

باده از خم خانه مولا بریز(1)

باده فرزند زهرا نینواست

خون او فرمانده کل قواست

ریز تو آن باده خون رنگ را

تا بشوید ظلم و کین و ننگ را